Capítulo Milésimo octingentésimo segundo: "Me consuela pensar que el mejor escrito fue manco y el mejor músico, sordo” (Matías G., 28 años; artista ecléctico)
Raro es el día que no recibo una tanda de palos y me hacen trabajar de sol a sol. Y jamás protesto. Como lo que me dan y sólo bebo agua, cuando me la dan. Permanezco serio y en silencio casi constantemente. Nunca estuve en un cine, ni en un teatro, ni en un concierto. Desconozco lo qué es un libro, un periódico o –lo que es peor- un blog (aunque los suelan hacer a veces colegas míos). No tengo mujer ni novia. En ocasiones -pocas- desahogo mi erotismo al asalto y sin pudor, sin el menor recato ante quien pueda verme. Ignoro lo que es un cuarto de baño, ni siquiera un retrete, por lo que pierdo repentino peso en el lugar más insospechado. En fin, ¿para qué contarles más desdichas? Yo soy un burro.
