Capítulo Tresmilésimo cuadringentésimo octogésimo primero: “A los 15 años no veía la hora de tener 40. Ahora, no veo la hora”.
Melancólico, deprimido, taciturno, triste, apesadumbrado, abatido, mohíno, hundido en la miseria. La realidad es tozuda y se está cebando en mis esperanzas de una manera atroz y cruel. Los hechos están ahí, son los que son, y machacan para siempre mis esperanzas.
Por eso aquí, viviendo sin vivir en mí, me siento incapaz de responder a una gran duda existencial.
¿Habrá alguna razón, por extraña que sea, por la que no practiquemos más el 79 teniendo en cuenta que (como poco) sería 10 veces mejor que el 69?
Por cierto, aunque algunos no lo entiendan (sobre todo los siesos de los matemáticos), 69 entre 3 es imposible.
